Identidad

El nuevo film de James Mangold –cuyos últimos dos trabajos fueron tan disímiles como Kate & Leopold e Inocencia interrumpida– es una de esas películas que funcionan muy bien... hasta que ruedan cuesta abajo.

Estamos hablando de un thriller psicológico construido alla Hitchcock y que cuenta, en primer lugar, con una buena idea –suficientemente inesperada y escalofriante– sosteniendo su argumento. Por lo demás, el guión de Identidad no se saltea ninguna de las convenciones del género, algo que en este caso resulta ser un acierto. Tenemos a diez extraños (un chofer de limusinas, una estrella de televisión, un policía que traslada a un asesino múltiple, una prostituta que quiere comenzar una nueva vida, una pareja de recién casados y una familia que acaba de sufrir un grave accidente) a quienes una noche de lluvia interminable, con rutas y líneas de teléfono cortadas, reúne en un hotelucho tétrico y perdido, lleno de puertas que rechinan. No faltan los cortes de luz, la sangre ni el cementerio indio. Y cuando los personajes empiezan a caer uno tras otro y se ven obligados a encerrarse en un cuarto (sospechando unos de otros y sabiendo, o presintiendo, que entre ellos existe alguna conexión macabra), el director logra ponernos los pelos de punta. A todo eso, Mangold le suma un montaje rápido y efectivo, una fotografía impecable, una banda de sonido que logra en nuestro cerebro el efecto deseado sin que nos enteremos que está ahí y medidísimas interpretaciones de señores con mucho oficio como los son Cusack, Liotta y Molina.

Ahí está la primera, placentera hora de miedo, claustrofobia y vacío en el estómago que entrega Identidad (mucho mejor si afuera de la sala la noche está tan tormentosa y oscura como en la pantalla y se deja correr la sugestión). El problema es que, cuando el misterio comienza a aclararse, Mangold, lejos de encaminarse hacia la resolución –que nos hubiera deparado la satisfacción de un paquete bien cerrado–, sigue empeñado en sorprendernos. Y lo intenta muchas veces, pero con armas muy frágiles, con lo que el efecto es menor cada vez. Cuando finalmente cae el telón, uno revive el parlamento de cierto personaje: “su explicación es tan descabellada, que podría ser cierta”. Y siente que, en este caso, finalmente no lo fue.

Analía Crivello