Es curioso, interesante quizá, porque a la política, como a todo lo demás, Star Wars siempre la planteó fuera de este mundo y época (En una galaxia lejana, mucho tiempo atrás... ¿recuerdan?) pero sin pretender ocultar jamás la ligazón entre ese espacio-tiempo y el aquí y ahora. Más aun: todo el vigor de la trilogía original se asentaba en ese vínculo entre ambos universos. Lo curioso es que la mayor parte de los rasgos de nuestro mundo que antes aparecían desplazados sobre Star Wars remitía a mitos y oposiciones básicos, originados en la infancia: Bien/Mal, luz/oscuridad, familiar/extraño (con sus derivaciones hombre/máquina). Y la política, particularmente la política oficial de la primera potencia del planeta Tierra, debe ser la cosa menos infantil de las que pueblan la Vía Láctea. Episodio 2 da cabida a toda clase de categorías de esta política: senado y corte suprema; senadores y cancilleres; constituciones y (re)elecciones; democracia, guerra, república...

No es que no sean funcionales al "cuento", que algo tiene del que siempre nos contó Star Wars, sino que el cuento funciona más que nunca al servicio de estas categorías políticas. Desde el principio, como al pasar, se establece la diferencia entre un "idealista" y un "asesino", presentado como el que se vale de la violencia para sus fines políticos. Poco después quedará en claro que el único que puede y debe valerse de la misma es la República. Esto incluye, por supuesto, la atribución de declarar guerras interestelares que involucren a diversas galaxias. Los Jedi ahora se perfilan como los comandos de élite de esta república, que se nos presenta como democrática, "polirracial" y especialmente interesada en custodiar y administrar franquicias comerciales. Con lo que tenemos una novedosa alianza entre la fuerza (la violencia física, militar) y la Fuerza que, luminosa o no, flota como un halo sobre nuestros héroes.

Una línea bastante gruesa, y no obstante nítida, traza los fundamentos conceptuales de esta república democrática, y se la puede reconstruir fácilmente a partir de elementos puntuales, nada casuales, desperdigados por el film. El primero es la mentada distinción entre idealismo y terrorismo. Otro se nos presenta entre las praderas que acunan el tortoleo de los protagonistas jóvenes: el padawán (aprendiz de Jedi) Anakin y la senadora Padmé. El chico pregunta por qué no se ponen de acuerdo los políticos para ocuparse, de una vez por todas, de gobernar en beneficio de la población universal. Suspiro va, mirada viene, la chica explica que esos acuerdos son bien difíciles de alcanzar. Lejos de interrogarse por el origen de dicha dificultad (lo que hubiera abierto un camino a profundizar), al padawán se le ocurre que debería haber "alguien" (someone) con capacidad y autoridad para dirimir todo debate. Padmé dice que eso sería una dictadura, lo convence (él hace sonrisitas de "obvio...") y asunto cerrado. (Cierto que Anakin está llamado a convertirse en el tirano de Darth Vader, pero eso es harina de otro costal). Dos cosas me irritaron: que semejante blablá se entrometiera en el romance, desromantizándolo, y que haya quedado en firme, ya desde mucho antes, que la enorme mayoría de estos políticos (los de Star Wars) no son en absoluto confiables.

Un pequeño gran mamotreto de democracia política a la moda (a la moda de Hollywood post 11 de setiembre) puede extraerse de estas y otras pinceladas de la obra y esto, no otra cosa, es lo que más opaca a la nueva versión de Star Wars. Vean qué triste papel terminan desempeñando estos jedis, gendarmes últimos de un orden que no comprenden ni comparten, que apenas discuten y cuya vigencia, sin embargo, se comprometen a garantizar. En este oscuro sentido, Star Wars "creció": tomando distancia (unos cuantos parsecs) de la inocencia que alentaba a la trilogía original. Esa que, como ha sido dicho, unificaba a la platea por encima de su nacionalidad y edad, invitándola a involucrarse, a palpitar las batallas desde el lado de los buenos... sin obligarla a pagar el precio de las convenciones socio-políticas dominantes. Era imposible no subirse al carro de Han Solo desde ahí, desde el "costado-niño que conservan los adultos"; para asociarse a Anakin y a Padmé (o a Obi Wan, que vuelve a encarnar Ewan McGregor) es preciso, en cambio, aniñarse. Tragarse un sapo que contradice nada menos que el espíritu con que nació la saga.

Star Wars también creció, naturalmente, por el lado tecnológico. Los efectos cada vez son más despampanantes; las maquetas, y cada vez más personajes, ya son completamente hijos del diseño computadorizado. Pero todo esto no ha redundado en más sino en menos vida, porque se han cargado mucho las tintas en los clones y en los droides (variantes del robot) y muy poco en esa galería de seres estrambóticos y entrañables que convivían más o menos armoniosamente en las galaxias (esa otra democracia sí que se llevaba bien con el espíritu del que hablábamos).

Lo demás, muy en segundo plano, son las proverbiales secuencias de montaje alterno entre distintos mundos (hay que decir que siguen imprimiendo dinamismo), aquellas otras destinadas a vender merchandising y videogames, el vínculo paterno-filial proyectado en relaciones no sanguíneas (como la de Anakin con Obi), la irrupción de las hormonas juveniles (que deriva en una subtrama amorosa inusualmente pobre, rutinaria), un puñado de conflictos afectivo-existenciales tocados de oído (los sentimientos o la razón, los compromisos profesionales o los impulsos amorosos, la novia o... ¡la madre!), etc., etc.

Entre muchas otras cosas se extrañan los viajes, aquellos viajes. Tanto se los extraña que lo más emocionante ocurre cuando Anakin se apresta a abordar una nave con Padmé para escoltar su regreso a la patria: uno se prepara, se apoltrona, ya palpita un duradero, intenso tramo de road movie interestelar. Y sin embargo no: será más breve que un chispazo.